Mais comme un jeu. Je t'en pris.

Chuchotes à mon coeur que c'est demain qu'on meurt. Expires ton ennui, je lècherais ta vie. Ravales ta langue et manges tes seins. Je le vois et je me dis. Mais comment est c'qu'on fuit ? Artifices. Je glousse sur vos pouces. Petites fioles, ou bien folies d'encres bleus tressautantes, toujours, toujours. Je tâche ta vie et tu gâches la mienne. Je nuis. Tu jour.
Et tu crois que les étoiles se pêchent (l'illusion-en-hameçon) ? J'ai mal à l'encéphale. Neurones douloureux. Ca grouille, ca grouille. Tu mouilles ? Les pistes. De cartes. Château. On s'écroule, et toutes tes pensées sans couleurs déboulent.
LECIELESTGRISETMOIJECRIS.
Qu'on mange une soupe, devant la télé. Mais il n'aime pas ça. On vomira. Amplification, oh abomination. De leurs tourbillons. Et moi je vous susurre que.
Et mon râle.
Hurlez moi que la vie ne finit pas au fond des trous, et ta putain de face dans les égouts. Pile. Télécommande. Télévision. Introspection. Dissection. De tes sentiments en putréfaction.

Mais moi quand j'serais grande [ou-mieux-petite] je ferais de cette putain d'escarpolette.

Epaulettes. Eh, Paulette. En habits noirs. Je brandis mon gros orteil et vous dis que c'est fini. On termine la partie. On sommeille une petite éternité. Et on repart l'estomac légé. Ta délicieuse et grotesque mélancolie se dissipe au fond de ton lit. Je saupoudre mon thé de douce morosité.

AQUANDLSOLEIL?

  Mais, ma mie, avez-vous déjà contemplé votre funambulesque faciès au fond d'une cuvette ? Savourez. Cela n'est pas court. Cela est simplement inexistant par la fugacité de sa durée.

Georgia vous sodomise délicatement.



Je ne puis-profond. Que dormir. Il faut se lancer. Mais point contre les murs.
Simplement après les songes qui se dispersent derrière ta camisole.
Souris. Le monde tourne et ma tête avec.
Morphée a crié.
Je crois qu'il veut pénétrer mon esprit enfermé.