L'esprit, oui, doucement s'éloigne. Il n'y a plus d'âme ici bas qui entende la mélancolie de ces pas. Et l'on creuse, et creuse, et creuse, bientôt le soleil s'effondrera. Nous rirons alors au creux de ses bras malheureux. Petit enfant paumé sous corps musclé gonflable par l'irraisonnée persévérance. Puis-je, monsieur, me cacher sous vos draps ? Il fait bien froid là-bas, au sommet de ces tours vieillies par l'usure des pas. Je dirais bien parfois <<aidez-moi>> mais je ne le sais pas.

[ Le ciel brûle au loin, là-bas c'est le petit matin. Et les reflets des flaques d'eau m'annonce que l'hiver est déjà là. Une fois de plus dans ce bus qu'il me plait de croire sans destination, je tente de retrouver raison. ]